A vous deux,

      Je vous remercie pour vos voeux. A mon tour de vous présenter les miens, et que cette année, soit toujours emplie de joie et de rêves.
      Comme vous et moi sommes conteurs, permettez-moi de vous raconter cette histoire qu’il m’a été donné de vivre il y a bien des années.

      Certains jours la tristesse, est plus triste encore, qu’en  d’autres temps. Peut-être parce que ces jours-là, la joie des autres s’étale sans réserve, sans pudeur, avec insolence même. Les gens se découvrent soudainement l’envie d’être bons, aimables, chaleureux. On parle de Paix, d’Amour. Chacun veut y croire, jusqu’à la prochaine déception. Noël fait partie de ces jours-là. On se rappelle que l’on a une famille, des amis. Noël aux milles visages. Noël, fête de l’enfant Dieu, que l’on oublie au profit d’une dinde aux marrons. Noël débauche de lumières, de guirlandes, orgies de cadeaux, de nourritures, et d’embrassades, pour les uns, rappelle de la solitude, du froid, de la vieillesse  pour les d’autres.    

      Depuis le matin, une neige légère et silencieuse avait recouvert de sa blancheur les trottoirs, sur lesquelles  la nuit maintenant venait s’étendre. Je rentrais chez moi.

      Quelques passants glissaient d’un magasin à l’autre, rêvant tous de ce qu’ils allaient vivre en  famille quelques heures plus tard. A la devanture  d’une boucherie, un sanglier éventré, dégoulinait  sa mort, sous l’oeil réjouit  des clients. Plus loin, dans une boulangerie, un petit Jésus en chocolat attendait, curieux présage, d’être mangé. Devant les Nouvelles Galeries, un Père Noël frigorifié faisait les cents pas. De chaque coté de la rue, étaient accrochés des haut-parleurs d’où sortaient des voix d’enfants, des chants religieux, des chants païens, commerce oblige, et tout cela se confondait dans un désir de Paix... d’Amour, comme l’an passé .Autour de moi, des gens riaient, se bousculaient, et s’excusaient poliment,  à croire que Noël redonne la politesse aux gents  l’espace d’une nuit. Je quittais cette politesse bon enfant, et la brillance des guirlandes, qui ornait les sapins morts, sur lesquels  le Conseil Municipal avait fait accrocher des cadeaux vides, mais tape à l’oeil, et plongeais dans la rue des Pasteurs.          

      La rue des Pasteurs, une vieille rue aux portes sculptées, qui s’ouvraient et se refermaient sur des maisons toutes aussi vieilles. Les pavés recouverts, par le silence des secrets d’antant, témoignaient pour ceux qui voulaient entendre, du passage des fiacres,  des calèches, des bottines légères de quelques femmes pressées,  ou des sabots rugueux de quelques travailleurs  rejoignant leurs masures.  Le martèlement des pas, c’est toute  une  histoire qui s’inscrit dans notre mémoire.          

      Je me laissais aller à cette rêverie, lorsque tout à coup, je la vis, à quelques mètres de moi. C’était une petite fille, de huit ou neuf ans guère plus. Toute frêle, elle ressemblait à un clair de lune en ballade, un morceau d’étoile tombé au beau milieu de la rue. J’ignorais  d’où elle venait et surtout, ce qu’elle faisait là, toute seule dans cette nuit de Noël. J’étais chaudement vêtu, elle ne portait presque rien sur ses épaules tremblantes. Je m’approchais d’elle. Elle avait les yeux fixés sur la vitrine de la librairie des Pasteurs, et quelque chose à la devanture retenait son attention, et ce quelque chose, il me fallut un peu de temps pour le découvrir. C’était un gros livre, un de ces livres reliés comme on en faisait autrefois, avec une couverture de cuir, sur laquelle la main légère d’un artiste avait calligraphié  des lettres d’or. Un de ces livres sucrés de légendes.

      Je m’approchais plus encore. C’est à cet instant, que je l’entendis murmurer d’une voix suppliante : 

–Mon Dieu, oh, mon Dieu, comme j’aimerai voir les images  de ce livre. Comme elles doivent  être belles !

      J’étais là, immobile, ne sachant trop que faire. Elle, cette petite fille qui semblait perdue dans l’espace et le temps continuait à prier :                 

–Mon Dieu, oh mon Dieu, comme j’aimerais voir les images de ce livre !      

      Je venais de prendre la décision de l’aborder, pour lui demander ce qu’elle faisait là, toute seule dans cette rue, un pareil soir, et si je pouvais l’aider, enfin toutes ces choses qui vous viennent à l’esprit, en de telles circonstances, lorsque tout à coup, je vis, éberlué, le livre s’ouvrir. Une à une les pages se mirent à tourner. La petite fille recula un peu. La lumière qui éclairait son visage balaya d’un coup la semi obscurité de la rue. Et les pages tournaient, tournaient, et cela dura longtemps.   Le livre était gros, vous l’ai-je dit ? Puis, arrivé au mot fin, il se referma.

      J’entendis alors un  grincement et je vis  s’ouvrir la porte de la librairie. Un vieil homme apparut sur le seuil. C’était le  libraire. Il vivait là, tout seul au milieu de ses livres, depuis bien des années. Il était maigre, et ses cheveux blancs, mi-longs encadrait un visage d’où émanait, une profonde douceur. Il tendit les mains, vers la petite fille, et l’invita à entrer dans la librairie, ils refermèrent la porte derrière eux, me laissant seul et pensif au milieu de la rue.

      Après quelques instants, je repris mon chemin. En cours de route, un poème de Paul Eluard me revint en mémoire :                

–La nuit n’est jamais complète. Il y a toujours, puisque je le dis, puisque je l’affirme, au bout du chagrin une fenêtre ouverte, une fenêtre éclairée. Il y a toujours un rêve qui  veille, un désir à combler, une faim à satisfaire, un coeur généreux, une main tendue, une main ouverte, des yeux attentifs, une vie, la Vie à se partager. 

      Je repris mon chemin. Cette nuit là, je me suis enfin senti en paix.

                   A vous revoir,

Jean-Luc  Mitzraël Plastrier-Pitteloud  

*LAËTITIA ETIENNE, auteure et illustratrice et LEÏLA BRIENT, coloriste et graphiste, illustratrice

ILLUSTRATIONS DU LIVRE DE DANA LANG, OUMBAYEE, DAME SCARABEE

*UN PROJET DEMARRE EN 2012 AVEC UNE ILLUSTRATRICE BELGE.

*UN PROJET VERRA LE JOUR AUSSI, AVEC MARINA FERREIRA, illustratrice et auteure de son oeuvre (21 ans)

THAÏS AUBERT SERA DES NÔTRES SUR UN PROCHAIN PROJET 2012.

ELISA MORICONI A RETENU NOTRE ATTENTION POUR UN FUTUR PROJET

ET DE MÊME POUR FIONA MACDIARMID...