LE MONDE IMAGINAIRE de Dana LANG, conteuse aux plumes de sioux, fée des loups, auteure Fantasy, contes, nouvelles, poète insurrectionnelle (trilogie de prose poétique), lauréate de 76 Prix littéraires

ARNOLD, MON PERE

Souvent, des images me reviennent.

Vingt huit ans, déjà

Et pourtant il me hante toujours,

Il est là.

Des odeurs de scierie me pénètrent

Les deux premières années de ma vie,

J’ai vécu près de lui

Dans son village d'Alsace, une maison

Près de la scierie où il travaille,

Mon père.

Il a des yeux bleus rieurs,

Un cœur tendre et bon,

Une bouche gourmande,

Et un flegme qui nous désarçonne,

Mon père.

J’ai quatre ans et il me tient la main,

Parmi les petits sapins de Parilly,

Il aime me faire rêver et imaginer ses forêts

Dans le Sundgau près de Bâle.

Souvent, nous partons en pique nique, avec lui,

Toute la famille réunie,

Entre les arbres du boulevard lyonnais,

Mon père.

Au bout de notre rue

Chantent les coquelicots

Et les soirs, la chaise retournée à l’envers,

Sur le trottoir de la rue,

Il capture les lucioles et le vol des hannetons,

Par des mots,

Il me conte des histoires de bêtes et de lune,

Mon père.

Une enfance malade, il me porte dans ses bras,

Il lave au savon noir, dans le baquet sur la planche,

Les liquettes, les chaussettes d’une marmaille

Qu’il étend sur la corde au soleil

Et repasse les vêtements de la semaine,

Il prépare les repas et les jours s’écoulent

Au rythme d’un travail acharné de doubles journées,

Mon père.

Pendant que je reste en chaise longue à bâiller

Car je ne peux rien faire seule,

Ni marcher, ni jouer, ni manger

Quand il y a, derrière, cinq bébés

Qui ont besoin de l’attention d’une mère,

D’un père.

Et attentionnés, ils le sont

En ces jours d’après guerre

Qu’il a faite durant cinq ans l’alsacien évadé

Pour ne pas supporter la honte d’être nazi

Le débarquement par le sud avec tous ses amis

Sénégalais, marocains, algériens,

Il était de ceux là, héros malgré eux,

Qui délivrèrent la France de son joug affreux,

Mon père.

Je me rappelle nos vacances dans le Sundgau

Nos promenades avec le saint Bernard,

Parmi ses montagnes,

Et nos balades sous les cerisiers,

Où tels des moineaux nous nous gavons

De leurs fruits mûrs avec délectation,

Et il orne mes oreilles

De ces cerises vermeilles

Quand revenus de nos escapades

Faisons bien rire grand père.

Comme j’aime ce pays, son village

Les cigognes sur les toits

Et dans les monts, l’écho de sa voix

Où il ioule une joyeuse tyrolienne,

Mon père.

Lorsqu’il m’apprend à dessiner

Des paysages de neige, des sapins

Reviennent les oasis qu’il a connus,

Autrefois dans cette guerre qui le hante,

Mon père.

Oui, je le revois souvent dans son jardin ouvrier

De Lyon La Mouche à Gerland

Cette parcelle de lui, de sa campagne,

De son Alsace, de sa terre

Qui lui collent aux semelles

Et qu’il aime et chérit tant

Comme ces légumes qu’il plante

Parmi ces roses qu’il greffe,

Lui le jardinier,

Mon père.

Je le revois aussi,

M’apportant mon petit déjeuner au lit,

Comme il est fier de me faire plaisir

De rendre heureuse sa grande fille,

Mon père.

Le cœur empli de fleurs et de bonté

Il a tout donné de lui,

Dans sa cabane, sous le figuier,

Il est tombé là parmi ceux là,

Les oiseaux et les chats,

Laissant encore derrière lui

Deux fils de quatorze et seize ans

Mon père.

Combattant et travailleur inlassable,

Amoureux de la terre,

De la vie, de ma mère,

Il n’a jamais démérité

Il était ce père,

Mon père.

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OFFRE MOI LE FLAMBEAU

Don du coeur

ouvrage de vie,

de tant de labeur

offre-moi le flambeau

et le transmettre mon tour.

Je m’en souviens encore, il y a cinq ans

de ta mort comme un printemps,

éclair foudroyant lorsque jaillit la vie.

Tu bêchais ce jour là,

ce douze février. Travailleur acharné

jusqu’au dernier jour, tu avais rempli ta journée.

Je me souviens de ma mère me rappelant 
                                                 les détails du matin.

Et le soir, rassemblés autour de ces clafoutis
              que tu avais préparés comme un ultime adieu,

alors seulement, je pleurais.

ADIEU          
            Quand la terre engourdie et gelée

            de l’hiver sale, mouillée de fumier

            se réveille doucement,

            et qu’il faut semer les grains de l’été

            tu t’es couché là,

            parmi ceux que tu aimes

            ils sont venus t’offrir leurs chants timides, leurs dons cachés

à pas menus tous  te caressaient une dernière fois  

la terre, les fleurs, les oiseaux et les chats.

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LIVRET DE PROSE N° 4 / La Maison Hirondelle : Dana LANG, 1987